Recordar todas esas partes de mí que dejé esparcidas,

que salieron a borbotones de mis bolsillos,

que ya no hablan de quién soy

sino quizá de quién fui,

quizá de quiénes fuimos,

y con mis manos colgando

al final de mis brazos,

con mis brazos más huecos,

con mis uñas largas presionando mis sienes,

con el jugo que sale de ellas cuando las exprimo,

medir la distancia que me separa de mí,

para confesar que, 

de momento, 

no deseo escribir nada más 

que los centímetros que ocupa

el calor del abrazo que quiero darme

a mí misma.