Hay domingos tristes,
como hoy,
que me mojan el pelo
en este cuarto cerrado
en el que siento que llueve.

Hay domingos tristes,
tan tristes,
que parece que han olvidado mi nombre,
que ya no suena para nadie,
que no se puede leer cuando lo escribo
porque las letras,
casi difusas,
ya no son nada salvo eso.

Y me siento así,
olvido que crece,
que recorre estas paredes
y me atraviesa de golpe,
y yo,
sin titubear le abro las puertas
dejando que abarque toda esta carne
que me pertenece,
que siento tan tierra de nadie
hasta para mí misma.

Hoy es domingo,
que dispara de una,
que no tiene dudas,
como todo lo que tiene
mucha más fuerza que nosotros.

Domingo vacío,
porque así me siento yo,
un recipiente hueco
Preso de un olvido
que me arrastra,
que no puede llenarse de nada
porque todo tiene un sabor a óxido
que no me reconoce.

Entonces todo se vuelve nada,
y la nada,
que es infinita,
lo cubre todo.

Domingo.